La sala esta completamente llena Y el eco inunda el gran teatro Los boletos están vendidos por absoluta definición
Cada butaca resuena con el chillar de la gente impaciente En las calles no hay nadie Todos se encuentran anidados
La tardanza es algo normal… La impaciencia es perenne y pulcra. Las luces de la tarima cortan con ases centellantes la oscura habitación de los ángeles
Y esa vos….
Esa vos cumple las escalas de la mas aguda y celestial tonada El piano hace su movimiento inicial y el telón desaparece en un parpadeo Una doncella con el maquillaje más glamoroso y bizarro del siglo Es bella, talentosa y seductora….
No hay mucho que hacer en un día como hoy, supongo que limitarse a ver la televisión estará bien hasta para alguien como yo, pero lo único que hay en todos los canales son noticias sobre una gran tragedia que somete a un país lejano…
Hace tanto que perdí la curiosidad…
Lo lamento mucho por los japoneses, no podría decir que los entiendo, ¿pues quien podría hacerlo?, no se si es lastima pena o simple humanidad y empatía… pero en verdad lo lamento…
Apague el televisor… si no hare nada, de nada sirve solo contemplar su tragedia, y no es que no me preocupe, es que no soporto no hacer nada…
A las afueras del apartamento ya mirando por la ventana puedo ver a la gente susurrando chismes, acerca del tema de actualidad… y personas que en su vida se habían interesado por esta cultura se ven sollozas….
¿Será hipocresía?
No lo se… pero se que no es lo que parece…
El mundo cae, es verdad… pero podemos levantar miradas, enderezar las rodillas, y aunque el agua nos llegue hasta un poco mas de la cintura, intentar nadar hasta la superficie… Es duro, es peligroso, y millones mueren, caen. Hasta las potencias se hacen añicos ante la fuerza de la naturaleza, pero el ser humano es fuerte, por eso seguimos existiendo
Si ella quiere retomar terrenos, que lo haga… la tierra es suya al fin y al cabo, solo somos huéspedes… y hay quienes pagan por la insolencia.
Nunca pensaría que se lo merecen, que estúpidos son quienes creen lo contrario.
Hay cientos de costas en el planeta, y millones de personas que merecerían un futuro marcado con pena, pero la verdad es que la naturaleza despierta al azar, y sus victimas son solo lastimosas pérdidas que nos recuerdan que no mandamos aquí…
Podemos intentar exterminarla, talarla, secarla, llenarla de gases, escupirla e incluso contaminarla… pero siempre será más fuerte que nosotros, porque sin ella no vivimos, y es inútil culparla por algo así, simplemente porque ella no elige como estallar, a quienes dañar o quienes quedaran para lamentarse…
Solo sabe una cosa… y es que el que este libre de pecados, lanzara la primera piedra.
Espero que aquellos que sobrevivan... lo entiendan.
Daria una cana al aire… o la peluca completa Esta mujer perfecta, con sus vicios y defectos Que la hacen la mejor compañía para cualquiera de mis noches…
Su imaginación no tiene límites Pero es algo reservada Sus manos se ven gastadas pues la edad es relativa Por encima de las 40 inviernos Sus labios han navegado
Y sus ojos detrás de gafas muestran la inocente experiencia El frio más cálido de todos La soledad más agridulce y profunda
Quizás algunos no la entiendan Pero a ella poco le importa Sus penas son solo suyas Y quizás de uno que otro “fulano”….
Pero es tan bella, al pensar El como mescla ideas absurdas Que solo le importan a ella Que solo un niño entendería
Al leer sus libros y cuentos….
También escribe poesía… Apasionante, erótica y directa Escucha las melodías de sinfonías al narrar sus inventos Sus libros, sus fotografías, sus premios…. Todos están guardados
El único trofeo es ella misma Con su tasa de té sentada, en la orilla de la ventana Viendo a los autos pasar Con su cara de satisfacción
Cuanto me atraes escritora… Lo que daría por ser tu amigo Por que me cuentes tus secretos Pero bueno… eso opacaría la magia
Yaciendo en acurrucos propios de posiciones inadecuadas Estimulando el pasar del tiempo con un reloj de latidos cálidos Insistiendo a la naturaleza seguir su curso natural…
En espiral caen los querubines al núcleo del vientre materno Y con excusas de amor y sexo se establecen en las figuras Alimentándose con proteínas que ya han sido digeridas antes Aferrándose a su hogar femenino que yace fuera del mundo real…
Aunque no lo creas hay un corazón latiendo dentro del vientre de porcelana Y hay pataditas necias que no te dejan dormir… Y al abrazarte siento sus celos por haber llegado primero a tu vida…
Y su calor por llevar mi sangre te llena de amor del puro Y no estas ni gorda, ni fea, ni loca, cuando te atreves a cargar mi futuro Cuando te conviertes en el árbol de mis frutos y en el centro de toda mi atención Que ya has robado por años…
Y en esos malestares que sufres por tu condición de mujer Mantendré en línea mis prioridades aparatándolas para tu espacio Para que te quejes todo lo que quieras Porque para mi eso esta bien.
Esta bien que quieras, que desees y que te antojes Esta bien que patalees, que grites, y que rías de repente Esta bien que me extrañes y me llames cuando sabes que estoy acostado junto a ti
No hay mucho que pueda hacer además de estar contigo Pero una vez pasado estos meses tendré un inquilino más Y aunque aun entonces llegue a dormir inquieto Hasta eso estará bien, porque nunca estaré solo…
De repente el camino se hace largo, mucho mas que en la mañana, y muchísimo mas que apenas unas noches atrás... y se hace oscuro... no lo entiendo.
Soy un ermitaño cansado en las praderas del los 9 círculos, y aunque empece mi camino dormido, he ido entendiendo por el terreno, que lo que parecía la meta de mi ultima travesía, resulto la partida de la que hoy sostengo. Y el sendero no resulta cubierto por pétalos como lo resaltaban los libros de historia, es tanto así que he podido ver a algunos poetas regresar. Dicen que el infierno es demasiado tenebroso para ellos, que ya yacen demasiado muertos como para respirar cenizas...
¿Estará demasiado lejos el lumbral de este pasaje místicamente tenebroso?
las cientos de torturas no son suficientes para mi... y en mis cuadernos que se van desojando, los versos se cubren con carbón... ya para el tercer día de camino, la cuerda de mi guitarra se ha roto dejando la escala del DO con unos tres tonos faltantes. Sin música ni poesía, mi eternidad se hace eterna...
Y a solo metros de la meta me resbalo con los erizos negros y caigo justo a su orilla... la linea de meta comienza a agrietarse dejando un portal mediterráneo
Un mar que parece infinito, en el que nunca podría nadar...
construyo una balsa plana, haciendo pedazos mi guitarra, y una vela con mis cuadernos...
Y salgo en busca de nada, arriesgando lo que ya no era mio en si. Navego por un mar tan infinito como el espacio, en un cielo purpura, en una dimensión lejana, con mis versos ondeando al viento, posado sobre mi guitarra rota, con la esperanza de encontrar mi destino, en este circulo del infierno, por el cual ni Dante se atrevió a pasar.
Acto primero: en una pradera sagrada de parajes nunca antes vistos y aun por descubrir, vivían el hombre y su mujer... esta de hecho es atrapada por la belleza golosa del pecado encarnado en fruto, prohibido para él y ella, su prohibición se hizo su anhelo, su anhelo su perdición, y la perdición su legado...
Acto segundo: descendientes de ésta pareja de pecadores discuten sus diferencias en un periodo de desorden, en una edad tan oscura y sucia encontraron salvación en doctrinas implementadas y divinas... inspiradas en la verdad dividida por razas y repartida por "según convenciera".
Acto tercero: las diferencias se hacen demasiado evidentes como para ignorarlas, y se disparan las harmas modernas para salvaguardar la herencia sagrada, las ideas en las cuales creemos se hacen razones para morir con honor, y la sangre ya no se ve guardada en compartimientos de carne y hueso, hay discusiones entre continentes y mas aun entre sus países, todavía entre los estados y el propio pueblo se enfrenta a si mismo...
(Muchos actos después y perdiendo el numero con el tiempo)
Acto incógnita: todos cesan de disparar y entre la pólvora y la sangre solo yacen vivos hermanos, hay relativa paz por décadas y décadas... la suficiente como para olvidar Y olvidamos el significado de la obra y el curso de ésta en si... nos hacemos tan tontos y despreocupados que después de todo lo que pasamos reescribimos el libreto dejándolo exactamente igual, solo cambiando el nombre de éste... y empezamos de nuevo... Acto primero: la mujer y el fruto...
Puedo sentir el viento, y veo a las personas pasar, pero no puedo recordar mi nombre Tampoco conozco la fecha ni que día de la semana es, sin embargo se que el anochecer es aquel momento en que el sol acaba su jornada y decide ocultarse atrás de los edificios. Me pregunto si estará cómodo entre esos callejones oscuros.
Se preguntaran quien soy… me gustaría saberlo, solo se que despierto a una hora incógnita de la madrugada, y solo puedo mover mi cuerpo al momento en que una enfermera lo traslada al jardín de este edificio… veo a las otras estatuas babearse a mi lado, mientras contemplan el alba del día perdido, y aunque muchos familiares han venido a hablar conmigo, y tengo tantas, tantas cosas que decir, jamás en años he dirigido una palabra. Puedo cerrar y abrir mis parpados lo cual es señal suficiente para mantenerme con vida…
Vida…
¿Hace cuanto perdí ese significado en mi diccionario?… si la vida es un conjunto de experiencias que se acumulan para hacernos madurar, oportunidades que nos permiten llegar a ser alguien, canciones que escuchamos, besos que compartimos, regalos que damos, lagrimas que derramamos, todo esto esta perdido en mi crónica terminada
No es que este cansado de vivir… ¿que clase de idiota se cansaría de la vida? Estoy cansado de estar aquí viendo a los demás crecer sin poder darles mi apoyo, cansado de no poder bañarme sin ayuda, de no poder correr, trotar, picarme la nariz…
Desearía que viniera alguien a golpearme para saber que aun puedo sentir dolor, pero ni los rufianes golpearían a un paralitico, nadie tiene el corazón para odiarnos… es tan inútil como detestar a las manzanas por se rojas, soy consiente de que esto es un sueño, que en realidad no puedo pensar, que mis ojos ven los cielos del jardín pero mi mente lo toma como imágenes inútiles que se reflejan en mis sueños de unos días después…
Un ángel vino a verme hoy , dice que dios es justo y escribe los mejores finales … que a pesar de que soy una novela inconclusa, que se quedo sin trama, sin historia, sin personajes e incluso sin mí como protagonista, aun puedo ser algo mejor… si es que así lo deseo, puedo ser mas que esto…
-¿Como lo hago? ¿Me darías alas para bolar?
Las alas son demasiado pesadas para mí por ahora, solo me resta esperar que mis páginas se acaben, ahora que estoy resignado podre estar en paz. Dios puede venir por mí, no tengo forma alguna de correr.
Y mis lágrimas vuelven a cubrir mi rostro innecesariamente… es tan molesto
Levanto mi dedo índice para apártalas de mis pestañas y no nublen mi visión de los ángeles visitantes…
¿Mi dedo?
¿Como es posible?
¿Podría haber otro capitulo para mi? No es que pueda hacerlo de nuevo. o al menos no el día de hoy…
Insólito e inimaginable, ¿puedes ver de qué se trata?
¿O tan solo es una faceta más?
De las miles y miles de mascaras, de los estereotipos de perfección… no hay conclusión mas obvia que la que se deja abierta al entendimiento, a la razón de los ignorantes, y sin embargo son ellos quienes tienen corazón para seguir adelante cuando los que dependen de la razón se quedan atrás.
Puedo distinguir su espalda, de las millones que hay en el mundo, y distinguir sus lunares de una constelación más…
Puedo acariciar su piel con cicatrices profundas y distinguidas, porque la suavidad de ésta radica en la ternura de la confianza.
De permitirme ver su cuerpo desarropado bajo la luz de la luna, aun cuando está fuera del molde de las medidas, en caderas y mas…
Es tan perfecto su desnivel…
Como colinas golpeadas, restauradas con la naturaleza que les proporciona el placer de estar en el mismo lugar y siempre cambiar su ambiente
Es intoxicante la lluvia que cae después de ella, porque llueve cuando falta
¿Puedes ver de qué se trata?
Si no lo haces estas ciego, porque hasta un ciego puede verlo con claridad y lujuria
Hasta un paralitico puede saltar sobre los pétalos que deja al pasar por la vida
Hasta un sordo puede escucharlo y anotarlo entre sus poemas
Hasta yo puedo sentirlo… sin saber si es real
Y hasta tú puedes imaginarlo, sin saber realmente de que se trata.
Bien dice la dichosa fabula de la que me regocijaba en mi niñez... Feliz No cumpleaños.
¿Estos días tan especiales por la celebre ocasión suenan como una locura?
Pues déjenme decir, que estoy feliz de considerarme loco, porque en una fecha como hoy estoy feliz de estar vivo, de manipular mis palabras para convertirlas en poesía, y que sea ésta la que me deje tan satisfecho de vivir.
Me gusta pensar que hoy es mi NO cumpleaños, y es una fecha más para celebrar con brindis de té saltarín, en tasas de porcelana y pequeñas porciones de nubes y arcoíris. Es fantástico enmalecerse con la falta de cordura de celebraciones protestantes, inexactas, inmaduras, fantasiosas o por simple respeto patriotas y morales.
Y aun más hoy que celebro el respirar, es cierto que no es mi cumpleaños… pero nadie dijo que tenía que serlo para estar a gusto por mi vida, ¡y mas aun para celebrar!!!
Prendan las velas y preparen los pasteles para mi marcha en fiesta de té y patrañas que ha comenzado desde hoy… en estos 364 días en los que me quedaba cohibido por mi falta de protagonismo, dejare atrás mis ideas de perder la autoestima.
¿Porque? Porque es mi NO cumpleaños y estoy orgulloso de ello ¿Tampoco es tu cumpleaños? ¡Pues que pequeño es el mundo!… ¡felicidades!!
