Suficiente... y un poco más de la cuenta

En la cama despojados de ropa alguna
Toque mi guitarra para incitar sus suspiros
Y ella recordaba las melodías que nos hacían reflexivos de sentimientos húmedos hace unos meses atrás

Pensé en dedicarle mis poemas de amor,
Pero todos ya los había escuchado antes
Desde las rosas y las mariposas negras, hasta la revolución vanguardista de mis últimos días en pluma

Descubrí que hay ciertos lugares de su cuerpo que podía rozar y estremecer sus órganos más erógenos sin llegar siquiera a asomar su vergüenza
Y en esos tiempos alejados de pascuas, fui feliz
Hasta ahora que no he encontrado la forma de convertir su presencia en pasado
Ni deseo ni debo alejarme de su lógica malcriada

Llegó a tirar mi guitarra al suelo en el cuarto oscuro,
A llevarme directo a la almohada y a declararme un beso apasionado sin razón alguna
No podría encender la luz sin dañar el ambiente
Y no hay ganas de utilizar los ojos en momentos así…

No es tiempo de diálogos…
Ni de música, ni poesía…
Solo hay que vivir.

Ángeles, Dios y sueño...

Dedique mi noche a rogar, los que me conocen saben que no lo hago cotidianamente... ¿hace cuantas lunas mis plegarias no formaban parte del transito de peticiones y agradecimientos a Dios?

Recuerdo que de niño era una obligación tal y cual como cepillar mis dientes, como terminar mi cena y hasta las mismas palabras grabadas llegue a decir cada terminar del día en mi cama acostado

Soy como una sesta llena de constantes pecados y dolores ocultos en los que la salvación solo llega a tener pie en mis sueños… donde podía sentir como mi vida tenia un significado mayor que el de tan solo existir.

Hay gente valiosa que nunca en su vida toco una cruz, al igual que hay gente asquerosa que se lava las manos con agua bendita…

En el medio están los cautelosos. Aquellos cuyas biblias yacen marcadas con cientos de resaltadores llamativos, dándole importancia a palabras como “fe” y “Jesús” se hacen dueños de sus propias vidas, “si ya no tienes mas que ofrecer pues ofrece a otro sirviente mas…”

Pero esto es solo la parte gris… hay una cara mas limpia de la moneda, que a veces solo llego a notar cuando mi musa me pide que ore, que de nombre a mi ángel de la guarda.

El de ella se llama “paciencia” y es tan fuerte como el caudal de sus deseos trancados…

Es impetuoso, hablador y perspicaz, más inteligente que cualquier ser humano “real” que pueda aconsejar a mi musa…

Un nombre para mi ángel, entre plegarias pienso y pido inspiración al dueño del circo… si estas allá arriba dame lo único que necesito… imaginación de poeta joven y tonto que memorice los alfabetos en 6.000 idiomas diferentes.

Es un nombre curioso el que se me ocurrió, uno que podría explicar fácilmente el porque de mi conducta irreverente, mi soledad, mi equilibrio y mis fantasías.

Que podría envasar mi personalidad y la doblegara en una entidad celestial, eres la inspiración de mis poemas mi musa y me obligaste a darle nombre a este ángel…

A este caudillo disfrazado de pensamientos de fe y esperanzas… a este concejero he nombrado y mi oración termina agradeciéndole por siempre haber estado conmigo a pesar de que a duras penas hoy recibe reconocimiento…

Oh ángel mío, como quisiera decir tu nombre…

Pero ya me estoy quedando dormido, y dios tiene más súplicas en la fila de hoy.

Para otra noche será.

Mentiras en un frasco

De estereotipo de malos argumentos
Guardo mis mentiras en un frasco
Custodiándolo dos demonios
Nunca y Siempre

“Nunca” llego a tocar fondo en falso
Otra mentira para el frasco
Y “Siempre” lo tendré presente
al sacar cuentas entra esta otra

Me pregunto porque es tan fácil la sinceridad hipócrita
Aquellos que muchos llaman mentira
Una falsedad a la verdad de la vida
Que vendría siendo otro teatro más

Soy cauteloso con los hechos redundantes
Lo que algunos llamarían “engañar”
Y reconozco que mi piedad es reciproca
la muy bien llamada “hipocresía”

Aprisiono todas estas en el frasco
Y quedan millones más alrededor de la chimenea…
Los “te amo” de las noches en vela
Y los “me quedare contigo” de hace apenas unas semanas.

Uno y 100 mas para la botella
las jugarretas que dan ventaja
Confundidas muchas veces con “trampa”
Esta quedó atrapada también.

Ya solo quedan dos falsas ilusiones
entre el amor y el odio despótico
¿cual de esta seria mentira?
Si ambas me duelen tanto

Ambas son parte de mí
Y ninguna la necesito realmente
Las dejo a ambas afuera y estas se hacen envidiosas
Me atormentan la noche entera

Y en la mañana rompen el frasco
Donde yacían mis mentiras que ahora flotan por doquier
Y ahora que me pongo a ver
Ninguna se quedo conmigo

Tan solo estas dos desgraciadas.

Muñeca de porcelana

En su mente esta el mundo y esta ella
ella puede exhibirse al mundo
Mostrar su extraña naturaleza
Pero eso no quiere decir que pertenezca a él, ni que siquiera le agrade la idea.

Ella pregunta a su madre como nació, y ésta se queda sin palabras
Llenara su curiosidad con lo que sea que haya a la vista
“Los bebes son traídos al mundo por Dios”
Un extraño ser que no se ve pero no es fantasma ni ángel

Dime que clase de animal eres y te diré si le agradarías o no
ella cae de su bicicleta y vuelve a levantarse
ella se parte las piernas cada vez que intenta correr
la luz del sol es la misma aquí adentro y no hace falta salir

Son sus pensamientos tristes los que la están matando
ella tiene huesos de porcelana
que no le dan valor alguno a su cuerpo
la hacen una muñeca rota

Ella lee “pinocho” todas las noches
quiere ser como él…
La madera es más fuerte que la carne
quiere ser una niña de verdad

Y sus únicas hadas portan agujas
Que mantienen su sangre fluyendo
que cicatrizan más rápido sus heridas
Que implantan morfina directamente a su sistema nervioso

Ella muere cuando respira
por cada aliento que se le escapa
por cierto se llama Samanta
y aunque no lo crean… es feliz.

Fronteras de libertad

Visualizo en el horizonte un par de balsas casi hundidas…

provenientes de alguna orilla de cuba, en la que un par de mujeres despidieron al amor de sus vidas… es un sujeto de color pronunciado con un par de andrajos encima, que se atreve a surcar el mar en busca de libertad sellada en pasaportes de agua.

Le faltan algunos metros para lograr besar la tierra, pero aun no tiene la cara de felicidad que han tenido otros en su lugar… carga con otra balsa agarrada de brazos, amarrada a lo que queda de su crucero de goma y madera… una niña pequeña que a penas logra respirar acostada entre los remos de tubos improvisados, una roca tropieza empujando la balsa hacia atrás desde donde el sujeto carga a la niña y me la da en brazos suplicándome agua y comida para su pequeña, ofreciéndome billetes de algún país extranjero que puedo asegurar no valía ni los zapatos con suela gastada que cargaba en ese momento….

Se dirigió a su bote desgastado y procedió a tomar rumbo de vuelta a la dirección….

-¡Oye!!! ¿A donde vas? Ya eres un hombre libre

No alcanzo a responder mis gritos cuando callo destrozado por la travesía… esa noche en mi hogar tuve el privilegio de compartir mi cena con el invitado, donde me hablo de su esposa y su hija que lo esperaban al otro lado de la frontera marina en los terrenos dictados. El prometió que regresaría a buscar la otra parte de él, el resto de su familia, aun estando dormida la menor de sus hijas, bulto de su protección personal durante estos días de viaje, me pidió que la cuidara.

Intente desviarlo de la locura por unas cuantas horas...Donde le aclare que su libertad y la de su hija menor era un hecho seguro y que un pacto suicida seria regresar a danzar con los peses…

Aquel sujeto lloro dejando su plato sin terminar, sin siquiera haber terminado su bebida, solo se levanto y se dirigió hasta el mueble donde le ofrecí las primeras noches que pasaría aquí.

En la mañana prepare el desayuno he invite a la niña a sentarse en la mesa… pero nunca encontré a su padre por mas que busque en la casa, y mi bote de remos con el que salía a “pescar” tampoco pintaba entre mis cachivaches.

Volvió por el resto de su libertad… que lo esperaba al otro lado de la línea roja, el horizonte hace mucho no da entrada a sujetos como èl, y esa pequeña niña no guarda recuerdo de la oportunidad que se le regalo.

Un hombre sin dios ni nombre… que nunca regresara a la orilla

O al menos no a esta.

Altruismo del Judas

Llévate mis dolores a donde no pueda verlos
Total ellos te alimentan en tus tiempos de depresión
Llévate la firma que dejaste en mis cheques en blanco
Y hasta el último cabello de la almohada mancillada

Llévate tus manchones de sangre menstrual del colchón
Y tus CDs de música intelectual y costosa
Llévate tu guitarra con los trastes viejos
Y no olvides tus millones de zapatos

Llévate todas las fotografías
Me limitare a los recuerdos en blanco y negro
Llévate mis moretones en el cuello hechos por tus labios
Y también las lagrimas secas de la toalla café

Y mis mentiras encadenadas a tu piercing
tanto como mis pecados tatuados en la alfombra
Dáselos a dios al salir
Y dile que no venga a escuchar mis plegarias hoy

Llévate todo pero quédate a mi lado
No mandes al asilo mi pequeña inspiración
Ni uses tus jeringas para mis venas estrechas
No te vayas…

Llévate el silencio que esta esperando abajo
Y llévate mi amor y mi corazón contigo
Me quedare solo en el apartamento
Y por favor cierra la puerta…

Pero contigo adentro.

Cuando la soledad regresa

Cuando la soledad regresa es nociva
Perfecta, en el sentido del buen masoquista
Anticorrosiva de palabras suaves
Latentes confusiones que me hieren

Si camino entre vidrios me cortare
Pero para mí que he estado roto
Quizás los vidrios se noten sublimes
Y cuando no me crees me lamento

Las palabras que te dedicaría son mentira
Para tus oídos que solo saben luchar
Y ni un millón de “te amo”
Son reales para mi sorda eterna

Floreciendo entre jardines secos
Perfecto inicio para nuestra historia
Un amor que yace derrotado
Por la desconfianza en un tercero

Y en un triangulo imaginario
Me siento solo y perdido
Cuando crees que te engaño mucho
Y ni mis versos logran doblegarte

Y no hay terceras opciones
Solo el aislamiento o tú
Aun cuando no me creas te amo
Y son palabras que ya no duelen

Ni la tinta marca en tus labios
Las verdades que dejo impresas
Mi impaciencia es como el Nilo rojo
Cuando mi soledad regresa

Terraza

Tengo que aceptar que hacia tanto que una pequeña reunión de amigos significaba tanto para mi, y con Natasha tan hermosa por la fantasía nocturna que siempre me ha servido de afrodisiaco… la veía como una diosa entre todas.

Mujeres ya he tenido por alboroto de hormonas, y mi virginidad hacia mucho que no pintaba derechos entre mi vida mas clandestina y apasionada. Pero ella no era la piedra con la que se toparía mi zapato entre el disfrute de las delicias femeninas, ni un orgasmo más de los que consideraba yo como copas de vodka escoses.

Ella era otra cosa… incluso su nombre me impulsaba a tomar ideas apasionadas repentinas, de las que no tengo la intención de hablar. “Natasha”…. ya la he besado tantas veces que mis labios se frotan entre si cuando la ven buscando calmar las ansias de su cuerpo, y aunque está entre mis brazos desde hace ya un par de semanas, no encuentro forma de aburrirme de ella ni de olvidarla con otras curvas morenas.

He estado tan perdido en el lunar de su hombro izquierdo que me obliga a deslizar mis manos hasta donde la privacidad de una mujer consciente me pone muros necesarios (al menos en público)

pero me canse de ser ignorado por la gente sin que me importe un comino.

-Subamos por unos momentos, quiero mostrarte algo…

Le susurre al oído a eso de las 3 de la mañana, y ella se veía poco optimista a llegar a la soledad absoluta con un tipo como yo, con una reputación de no dejar improvistos mis deseos.

A veces me pregunto que impulsa a una mujer a dejar a un lado las virtudes de complejos de moral anticuada, y echarse a la completa disposición de un hombre que acaba de conocer hace días…
Es difícil entender la compleja mente femenina cuando se trata de tomar decisiones instantáneas.

Las escaleras se hicieron cortas… a pesar de que no había ingerido una sola gota de alcohol esa noche. No recuerdo con precisión cuanto nos demoramos subiendo, entre tres escalones por beso improvisado, con tanto desespero parecía que nos dirigiéramos a hacer el amor en un lugar privado

¿Será esto lo que ella pensaba?

Llegamos a la puerta de la terraza, desde donde pude montarla en un muro cubierto por el cielo. Para aquel que si ha vivido y ha visto un cielo nocturno a esas horas de la madrugada, puede estar a mi favor de que es notablemente cierto que Dios existe.

¿Cual seria la diferencia entre un beso y hacer el amor justo ahora?

En ese momento cualquier y quiero decir “cualquier” acto, se regocijaría de ser fuente de placer incontrolable…

“No hay mucho que pueda ofrecerte que no tengas ya…
entre la vida y el romance solo he pasado de a puntillas, para conocer los dolores que les deparan a los corazones enamorados, pero justo ahora… cuando no parece haber nada imposible, me atrevo a reconocer que te amo… y no puedo vivir pensando que deje escapar la oportunidad de conocer a quien nunca debió acercarse a mi.
De ser feliz por locura del corazón ciego”

Solo podía ofrecerle el cielo que podría compartir conmigo en esa única noche…

Y como de costumbre, las palabas no hallaron lugar entre mi declaración a luz de luna. Solo lagrimas…

¿Lagrimas de felicidad?

Hace tanto que no las veía…

-Abrázame fuerte (me dijo)

No había estrellas esa noche, en que parecí débil de nuevo, en que deje a un lado los escudos de dolor que asechaban.

Solo la luna nublada y espesa, acompañada con lo que parecía ser niebla de lagrimas dulces, solo nosotros y ese paradigma plateado alumbrando nuestro abrazo húmedo… hasta el momento en el que me miro a los ojos y me dijo las dos palabras que odio…

Y de repente no se veian tan malas…

Ya para cuando las mesclo con sus labios y un beso… Empece a disfrutarlas.

Que extraña es la vida de un hombre enamorado…. Hay cielos que nunca deberían amanecer.

Pero el reloj sigue andando, y mis latidos me vuelven viejo.

Enfermo reflejo

Mira en el espejo el reflejo
Y toma la llave de justo sobre el mesón
Hace sonar la caja de música
Y mira como el reflejo cambia

Su alma va pasándose al otro lado
Escuchando las melodías en miniatura
Y toma el cepillo de plata…
Para barrer las sendas de su cabello

Mechones de cabello en el piso
Tropiezan con la luz de la ventana
En sus ojos negros y vacios
Puede ver su vida perdida

Es solo una mujer sin sueños
Solo un cuerpo sin llama latente
A la cual ni las arugas le interesan lo suficiente
Como para apartar su mirada del espejo

Con un rosario quebrado
La fe es cuestión de agallas ajenas
Que lloren los demás por ella
Pues ella esta seca por dentro

Puede sentir al alacrán negro
Consumiendo lo que queda de sus órganos
Y ni los químicos meticulosamente implementados
Hacen la gran diferencia

En el espejo parece tan bella…
Tal y como era de joven
Cuando aun estaba viva
Y no era un simple reflejo.

Hay cosas que nunca cambian…
Y otras que nunca existieron.
Pero en el espejo todo parece lo mismo.
Quizás por eso continua viva

Fusilados

La fe se vuelve renuente entre las trecheras del pabellón numero 11…
El frio congela las botas de la pequeña Ana que mira aterrorizada como sus padres hacen filas para entrar al terreno baldío de las afueras de la ciudad. Donde los soldados, si, esos demonios armados con palancas de metal forjado que distorsionan el aire con estruendosos estallidos de pólvora…. Ellos están juzgando a los residentes

Si naciste entre doctrinas de agasajadas fiestas “paganas” de adoraciones a velas e incienso, eres uno más de los cadáveres tirados en el barranco aun antes de entrar por la cerca…

Bien podrías negar tu proceder, cambiar el nombre de tu dios y seguir viviendo con migas de pan y agua embarrada con cenizas,

¿Que sentido tendría morir por un ser invisible?

Te permitiría jubilar tu vida terrenal con algo de dignidad, el mantenerte firme a creencias que según lo que muchos dicen, forman parte de tu ser.

La gente de color ya ha sido acribillada y su sangre esta esparcida por el muro, así que mi tierno fluido rojizo no destacara entre los charcos de los muchos aquí presentes…

¿Quien recordara mi nombre?

Cuando mi esposa e hijas están a tan solo unas 20 personas detrás de mi… unos máximos 8 minutos les doy para reunirnos.

No hay forma de escapar, ni posibilidad alguna de aceptar los mandatos de un autoproclamado “señor de la guerra y el hambre”

Míralo allí sentado en su pedestal… un ser humano cualquiera, que se agasaja de violar el concepto de paz he igualdad. Ni mi vida valdrá el mantenerme sumiso al “demonio en botas de cuero”

La pregunta se escucha aun antes de pararme junto al panadero, el pintor y el barbero.

Una oración es nuestra respuesta… y abro la orilla de mis parpados que se comprimen con fuerza mientras repito el nombre del señor… El ultimo estruendo que escuche esa tarde, fue el mas bizarro y satisfactorio de todos.

Un grito que se hace susurro mientras todo oscurece y caigo al piso.

-Que pasen los próximos 4…!!!

Concierto

Esperar el cielo tras el sexto acorde
De la guitarra del dueño del mundo
Pero antes escuchar un piano
Que se mescle con la dulce vos

El telón de ideas rotas esta abajo
Y entre los sueños de humos tóxicos
Las figuras surcan el lugar
Con los astros del siglo XXI

Letras de miel y arena
Música escrita a pulsos de amor
Tensión entre los espectadores
Nadie deja de respirar profundo

Hasta que se rompe la cuerda quinta
Dejando un “La” sin terminar
Impidiendo los tonos del "SOL menor"
El publico queda insensato…

Ultimo sencillo inconcluso
Y el glamur parece desgastado
Las estrellas caídas en Hollywood
La fama es un plato instantáneo

Hasta aquel aplaudir lejano
Desde las ultimas filas traseras
Dejando aturdidos a los admiradores
Que lo acompañen mil aplausos más!!!

Seguidos por muchos gritos…
El show termino esta noche
Como todo bueno show debe terminar
Con la orquesta manual del "don nadie".

Padeciendo

Mirando por la ventanilla soy feliz
Desde donde las personas parecen hormigas
Castigado en el balcón de mi habitación
Sin juegos, ni tele, ni cena

Suspiro por aburrimiento
Detrás de barrotes de vidrio
Y he acabado ya con los cuentos
De los muchos autores infantiles

Las rabietas no llegan a mis padres
Que discuten por mi insolencia
Y cuando planeo el escaparme
Volver a casa es inevitable

Aquel mostro en el viejo closet
Ya ni siquiera juega conmigo
Y mis juguetes son aburridos
Suspiro, suspiro y suspiro

En la escuela las clases largas
Y las tediosas tareas de un niño
No hay nada que hacer en casa
Ni siquiera con mis amigos

Las chicas son aburridas
También las viejas del cuento
Y las noticias son pesadas en la mañana
En la noche hablan de otro muerto

Que estúpida enfermedad diaria
Esta plaga de aburrimiento
Y veo a un mendigo feliz
Que se divierte con nada

Así que regalo mis cosas
Me quedo varado en la acera
Viendo a los autos pasar
Y asomarse a un par de suspiros

Me doy cuenta que estoy aburrido
Y comenzó a llorar en sosiego
En verdad que he estado enfermo
Todo este tiempo he estado vivo

Y muerto de aburrimiento

Volar con alas propias

“Si tuviera alas volaría
Pero llegaría a estrellarme al anochecer
Cuando el crepúsculo sea lejano y el sol mate los horizontes”


Intente escribir un poema que especificara mi locura por la necesidad del vuelo… pero falle.

Pienso en los ángeles… de pequeño solía leer cuentos que hablaban de seres sobrenaturales y sagrados que podían surcar los cielos con extensiones brindadas por Dios, y pese a todos mis esfuerzos nunca llegue a entenderlos a cabalidad.

Porque el hecho de “volar” nunca conllevo la necesidad literal de despegar los pies del suelo… ni la metafórica inclinación de libertad que se le ha dado…

¿Que libertad hay para los sirvientes de Dios? Cuando su única necesidad y misión es el de hacer valer su voluntad

Y me puse a pensar… ¿que haría si fuera libre?
Siempre habrá algo a lo que debamos sujetarnos y que nos impondrá su estructura a cabalidad. Sean estas las leyes de Dios, las leyes del ser humano, he incluso las mismas leyes existenciales…

Nunca seremos totalmente libres…

De pequeños dependemos de nuestros padres, mas adultos nos aferramos a las normas de la sociedad, he incluso para los lunáticos a los que se les ocurra negarse, hay una obligación del código penal… y encerrados serán los locos.

Ahora digamos que no existiera nada de esto… el mundo seria un caos. Santos y demonios seria juzgados por igual ¿y para el pequeño número de personas que no pretendamos guiarnos por los instintos, y simplemente queramos disfrutar del existir en plena libertad?

Pues estos mis queridos mis amigos… estos son ángeles y ellos pueden llegar a volar

Lastima que seria imposible… ¿o no?

Agasajo

Aquí traigo un agasajo que me propuso mi compañera del blog Prisionera de Amor, Alma que es un amor, sintió que seria reconfortante para todos seguir este lindo gesto y por ello lo repito porque así como a ella, me gusta la idea de compartir este tipos de cosas aquí.

Primero se me pide un Haiku el cual escribo con cariño y agradeciéndole de nuevo por su gesto
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“Rosas con chocolate
cuidado en las espinas
pétalos café”


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Aprovecho también para agradecer a Lujan por su regalo de la Pluma de Cristal el cual puede verse a un lado del blog… y a todos buenas noches, tardes y días :) (Soy malo para las imágenes te debo esa Alma)

Tormenta en lienzo

Esta oscuro por la tormenta
Pues los truenos demandan luz
Y el lienzo empieza a mojarse por las goteras del techo

Las sabanas están desordenadas y las ramas del árbol golpean la ventana
Como toqueteos a la puerta, que estoy seguro vienen de mi imaginación
Por cada segundo una gota, no necesito el reloj para medir el tiempo

Y la centella alumbra el cuarto justo en el instante en el que mi cuerpo cesa el moviomiento
Y recojo las pinturas que se estremecieron y cayeron hace una hora
En la cual el tiempo no tuvo estragos serios

Mis ojos fijos al lienzo y la gotera continua….
Gluk, gluk , gluk
Tres segundos de disparo

Gluk, gluk, gluk
De repente pasa una hora exacta
Pero tan solo fueron tres gotas

¿Que ha pasado con el tiempo?
O es el universo que esta mal, o las gotas empiezan a caer más lento
Y yo que no me he dado de cuenta

Tan solo he pensado en el lienzo
Al cual salpico con vino tinto
Y dibujo rosas abstractas

Es una atmosfera purpura de una noche tormentosa plasmada en trapo
Pero mi paisaje nada se parece al que esta en la ventana
Así es como en realidad debería ser

Sin la necesidad del agua como intermediario
Que todo se note inestablemente abstracto y con el cuervo ahogado al pie del árbol
La línea entre la vida y la muerte… La imaginación y la realidad

Tan solo… el agua.

Antagonismo de géminis

Lagrimas del cocodrilo de OZ
Que caen en el mar muerto
Y cuando despierto de estar despierto
La redundancia se hace refrán

En los cálidos humos del té
Aromas del poeta bicentenario
Resalto en el calendario
Mis últimos días en pie

Los cuellos con labial borroso
Que dejo Piscis al pasar
Una constelación de lunares
Que se dirigen al torso

Azúcar para las malas vibras
Del corazón que late con cáncer
Hermoso sexo platónico
Que nunca llega al orgasmo

Pretendo dejar migajas
Que guíen a extraviar mi cordura
Hasta aquel altar de Atenas
Donde el Olimpo acento navajas

Y nadie puede seguirme
Porque seria una ironía absurda
Así como mirar al cielo
Bajando la vista al mar

Así como un cisne feo
Al que le duele volar
La brusquedad bipolar
Y el antagonismo del Géminis

Nada que perder

Habrá un calor horrible por el verano o será que el no pagar la cuenta de la luz cobro penas esta tarde….

Total deje mis camisas a un lado, las lavare algún día de estos…. Por ahora esta franelilla y este pantalón es todo lo que necesito para no permanecer desnudo. Se ha notado la falta de la esencia femenina en la casa desde hace ya semanas, tanto en la apariencia hasta en cosas tan remotas como el aroma….

¿Como es que Patricia no lo notaba?

Creo que estaba muy ocupada sacando las cuentas del gasto de divorcio y la separación de vienes, quitándome estupideces que fácilmente podría regalarle…


El auto puede quedárselo, para eso tengo pies. Al igual que el apartamento y todo lo que en el yace… todo pertenece a ella, y sin embargo hela allí separando papeles de pertenencias y plata.


Yo solo la observaba, ella es hermosa… estos años no le han sentado nada mal, e incluso con el enojo de la separación, me parecía tan sexi con esos lentes, la pobre esta casi tan siega como yo, pero eso no evita que nunca se le escape algún detalle.

-Puedes quedarte con los libros

Le dije en voz de calma absoluta, dando vueltas alrededor de la mesa esperando que ella entendiera mi ansiedad por su presencia…

-Tus escritos de Márquez, Neruda e incluso Coelho los se de memoria… me los has leído tantas veces que me he aburrido de escuchar sobre el amor y la soledad en todas sus facetas, puedes quedártelos


Que manera de responder de mi “ex mujer”…

Si hace tan solo unos meses me suplicaba relatarle esas historias después que hacíamos el amor. No tengo razones para echárselo en cara, ni motivos para pelear.

Eso de que las mujeres olvidan es mentira…. Ella lo recordaba y sentía tanto como yo, pero es más fuerte. ¿Que puedo decir? Ella ya lo ha escuchado todo.
Cada palabra que me inventaba para robarle un beso, o caricia de doble filo que me permitía calmar el coraje.

Es una de las mujeres más fuertes que he conocido, y después de mi madre quizás la más importante de mi vida… y aunque rose los 34 años de edad y su cuerpo jamás le permitiera conceder hijo alguno y menos con alguien como yo, era hermosa su lucidez

Por eso me atraen las mujeres mayores, tan solo por ella…

Patricia sigue frunciendo el seño tratando de dejar los papeles claros lo mas rápido posible y de manera ligera y como un golpe a la esperanza me pregunta con que desearía quedarme….

En ese momento tomo el espaldar de su silla y resbalo mis manos hasta sus hombros, acercándome para sentir el olor de su cabello y su cuello por la parte de atrás…

Respirando o mejor dicho inhalando ese aroma de mujer que aun puedo sentir de vez en cuando en alguna esquina de la cama... le susurro al oído.

-Solo déjame este lunar… para poder besarlo cada domingo caluroso como este

Ella desde luego cerró los ojos como queriendo despertar de la idea de enredarse de nuevo conmigo, se levanto de la silla firme y sin vacilar y se dirigió a la puerta anotando en la entrada el número de sus abogados…

Me senté allí en la mesa desordenada y plagada de facturas…

Y pensé…

Por supuesto que sabe que dejo su bolso… tiene que regresar a buscarlo, probablemente esta noche….

100 años son pocos...

100 años de soledad son pocos cuando se escribe sin tinta en pluma, déjenme decirles que el carboncillo se difumina atreves de los años, el final se nota borroso cuando el principio es incierto y falso.

Me he visto manchado de tristeza por la simple razón de perder lo imperdible, y mi oposición a creer que esos cisnes negros pueden llegar a volar. La luna de plata esta lastimando a aquel licántropo atormentado, que se niega a aullarle por ultima vez, aunque su dignidad este en juego.

Y en esta soledad que mata, escribir es como respirar. Cada palabra un suspiro....

¿Cuantos años más de soledad quedan? cuando la jornada empezó hace tan solo unas horas, y estas raíces purpuras en mi pecho que algunos confunden con venas siguen traicionándome llenando de vida roja mis células, vida que se derramaría y escapa si le doy la oportunidad...

Algún circulo del infierno inauguro sucursales en mi pecho, que vacía las almas en pena justo en medio del corazón, y sin embargo como lastimosa ironía puedo sentir tranquilidad, porque cuando no tienes nada , perder se hace un juego de niños….

La vida sigue aun entre caminos empinados, en tormentas de aceite hirviendo… aun cuando los besos se conviertan en piedra y las uñas sean demasiado largas como para acariciar sin hacer daño.

Mi té se enfría y sigo sin escribir palabras de inspiración, no quiero beber… hoy no

Hoy mi mente pertenece a mi mismo y quiero compartirla con el papel, hoy mis tristezas no se ahogaran porque no pretendo mantener su alquiler en pie…

Que se larguen las malditas… que asesinaron mi inspiración

Pero los versos surgen de una u otra forma, aunque no por ansias de promesas, se los dedicare a la soledad que acompaña…

Estúpida soledad que no lastima, aun te quedan 99 años y 300 o mas días… pero aun creo que es demasiado poco

¿Que voy a hacer sin ti?


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Y con esta entrada regreso, prometo que sera una de las ultimas entradas tristes al menos por esta temporada, me siento mucho mejor y con ganas de seguir adelante, siempre tengo tiempo para escribir, solo que aveces lo hago solo para mi y no me parecía justo que pagaran por mis sentimientos vacíos y letras de recelo esta ultima semana que ya están estables por lo que regreso a publicar. saludos y mis mejores deseos.

Tres en la cama

Vi una rodilla rosar la orilla de la cama
espero que Sara no se diera cuenta
De que en una cama tan grande las sombras nos hacen trucos

De otros cuerpos ajenos
Al romance de papel y sobras
Que cumple su conyugue en la cama

No hay que ser cautelosos al decir
Que no se trataba de una zorra barata
En estas mismas sabanas reposaba el olor
De una diosa de fuego y rosas

Espero que Sara no se diera cuenta
De los peligros de las mentiras filosas
Que entre los huecos de nuestros turnos
Se infiltran a satisfacer mis malos aspectos

No soy victima ni victimario
No concreto el placer de engañar
Y en mi baja intuición masculina
No calculan los daños a terceros

Soy sincero a los deseos fucsias
Que invaden las noches con ella
Y en estos cabellos dorados veo mi amor
Aunque mi chica pinte en castaño

Espero que Sara no se diera cuenta
De que las ventanas están cerradas
Y de que entre la pasión desenfrenada
La lencería queda esparcida

Hoy autor de tristes cuentos
Despierto sin un solo cabello dorado
sin olores ajenos a ella

Era un sueño el engaño
Engaño a mi mismo por supuesto
Y sin embargo los deseos perennes
Espero que Sara no se diera cuenta

Éxtasis sonoro

Parece que Morfeo se quedo dormido esta noche, y no termino su trabajo en mi…
Pero no importa, puedo sentir como la guitarra se estremece cuando el aire de brisa fría se entrelaza alrededor de la caja, y la resonancia me permite escuchar como la misma noche toca el instrumento, despojándome de la necesidad de deslizar mis dedos por las cuerdas para escuchar melodía alguna…

Empiezo a componer de ideas aleatorias que me colman la cabeza en esta soledad tranquilizante, reposando en el balcón del piso número 12 justo enfrente de aquel hotel de mala muerte donde estaba seguro los amantes escuchaban mis canciones en tonos armónicos y psicodélicos.

Esto me inspira, el tan solo estar yo aquí, haciendo concierto a la clandestinidad de noches que no existen, a supervisar y dar a aliento el tan vulgar frenesí de infidelidad y daños ajenos, daños de los que estoy orgulloso no tengo nada que ver.

Y las notas de un piano de cola viejo (puede notarse por el sonido y la afinación discreta) atraviesan las paredes de la vecina de al lado y llegan hasta mi balcón acariciándose con las notas de la guitarra…

-Es nueva la señorita en el edificio

Sino sabría que solo yo he podido romper el silencio de la media noche con mi música.

Pero no me molestó, puesto que era inevitable maravillarse con las melodías de tristeza que reflejaba…

Era hermosa y aun no he visto su rostro ni escuchado su vos. No lo se, solo se que era hermosa

Deje de tocar, era obvio que mi instrumento no podría más que deleitarse por el maravilloso sosiego del suyo. Y solo escuche… escuche toda la noche su música fúnebre y romántica que hasta incluso a mi llego a llenarme... hasta quedar completa e inevitablemente dormido.

Desperté exaltado por la mañana ruidosa de la ciudad y me dirigí inmediatamente a tocar la puerta del apartamento de al lado, el cual estaba completamente vacío,con solo un viejo y empolvado piano que había dejado la anterior inquilina del lugar, con casi todas las cuerdas rotas y nótese que tenia años sin ser tocado…

Me hice cargo de la restauración del piano y lo puse en mi sala pequeña pero suficientemente dichosa para hacerlo notar… y lo toco cada noche de luna como hacia meses atrás, jamás lograre el sonido que escuche aquella media noche de pascuas, pero que más da… aun seguiré esperando.

Para seguir respirando

No temo a la imprudencia del que poco lamenta
Ni mantengo promesas en base a despedidas
No soy cauteloso con la mentira hipócrita
Y por lo tanto vivo para acariciar los sueños

No hay que temer a la muerte violenta
Sin importar el sacrificio que esta conlleve
Después de todo la irreflexión ajena, nunca será fruto de mis males mayores…

Besare por probar labios y no por ganar cuerpos
Llorare por dolor de carne y no por platos rotos
Y no lamentare sucesos que me hacen quien soy

Aunque vulnerable a las mentiras
Impermeable a la derrota
Y empapadas las rocas de corazones secos, no me dañaran

Te amare cada noche de mi vida
Y te olvidare al día siguiente
Porque me he dado cuenta que aunque suene poco sincero
Solo te amo en las sombras

Puesto que son las que me recuerdan que tengo demasiadas almohadas sin rellenar
Me enamorare de ser necesario, y de no serlo solo estaré aquí
Viviré para conmigo y para quien merezca ganar mi paz…

Abrazare a mi padre hoy
Para que me extrañe mañana
Y jamas dejar de escribir por mi

Es todo lo que necesito... para seguir respirando.

Si tan solo

“El cielo extraña… siente y llora”

Ella… “el mar” dedicada a la caridad de fluir, fresca e insuperable en ternura y profundidad.
Enamorada de la luna, que estremece su cuerpo completo, obligándola a subir de tono su éxtasis en las noches mas lujuriosas….
Cautelosa, hermosa y penetrante… rabiosa, contenida y apasionada.
Reprimida por las orillas del mundo, tomando terrenos con cada marea, y perdiéndolos al día siguiente, llena de estrellas que se secan en la playa, y sola… completa y absolutamente sola

Él… “el cielo” libre y extenso, un libro abierto en su totalidad, muestra segura de la existencia de dios, e incluso hogar del mismo. Cama de estrellas que nunca parecen secarse, que nunca parecen apagarse, que nunca dejan de deleitarnos. Estrellas que se aprecian incluso varadas en costas lejanas de constelaciones que en la vida escucharemos nombrar…

Él se pregunto por ella… tan varada en su prisión de tierra, y tan libre como para nadar, pero presumió que nunca esta podría entenderlo, que algo tan reprimido como el mar jamás seria feliz.

Fijo su vista hacia abajo, y pudo notar que esta era exactamente su reflejo, he incluso se veía mas tranquila…

Dos cielos en perfecta oposición y orden… ¿porque el mar osaba a mofarse del firmamento?
Pues él insistió en que podía hacer lo mismo, ser exactamente igual al mar e incluso mejorar su bella magnificencia.

Más no… por truenos y rayos en frenesí, el cielo era incapaz de ser tan volátil.

Y lloró, dejando caer sus gotas saladas al mar dulce, haciéndolo salado y frio…

Y sin embargo seguía igual, hermoso y calmado.

El cielo comprendió el error, lo estúpido de su rabieta y lo ilógico de sus celos inútiles… he intento sacar sus lagrimas del mar, pero no podía alcanzarlo…

Y es que jamás y nunca estos podrían tocarse, ni para profanarse de bofetada alguna, ni para el deleite de una caricia sagrada…

Y el cielo siguió llorando y el mar reflejando su rostro, como eternos amantes platónicos cuyo apetito es infinito

Si tan solo el horizonte existiera. Solo en él pueden llegar a tocarse, pero en realidad es solo percepción... Seria demasiado bello.

Paladín solitario

Sin pasaportes guardados en bolsos
Los documentos de nacimiento en tierra
En la eufórica leyenda
Entre princesas y monstruos

De entre la soledad de la copa
Y el vino sin aroma alguno
De entre el fanático tumulto
Y la decadencia en prosa

Hay paladines negros que custodian mi soledad
De este corazón con escamas que nunca llego a entender
De insufribles versos aislados de cualquier proceder
Las manchas de tinta corren como sangre en la eternidad

Cualquier caballero andante
Que sin dulcinea cabalga
Suicidad su cordura terca
Para llegar a ser comandante

Cicatrices de carne y hueso
En un “adiós” que me mata
Decidme Sigmund Freud
¿Cual es la lógica barata?

Una vez que el paladín se duerme
La oscuridad recubre mi pecho
Junto con muchos más hechos
Que a mi conciencia no le conciernen

Ay paladín dormido
Dejadme escribir tranquilo
Que mi pluma no se detiene
Ni cuando tu espada yace envainada


**********************************************

*Regreso a la poesía mis queridos amigos y aquí les dejo un escrito tan diferente como clásico y romántico. Espero les guste, con mucho cariño de mi parte*

Lapsos de insomnio y vodka

Aromas de aceites naturales inundan la habitación plagada de soledad.

Y en el viejo mueble de cuero artificial yacía leyendo los poemas de Neruda… y una que otra canción desesperada.

Me pregunte si en verdad este poeta tendría idea de el efecto que tendrían sus escritos en alguien como yo, que como podrían varios saber, ya había pasado por los sentimientos fuertes de la prosa en su desventaja imperfecta…

Soy concurrente a inyectarme pequeñas dosis de auto satisfacción, basada en que el amor es tan ciego que cuando dispara, las balas frías matan a muchos, más que cualquier otro fenómeno natural, el romance es dañoso para la salud.

¿Pero quien lo haría ilegal?

Ni dios se atrevería a hacerlo, ¿curioso no? Cauteloso, insustancial y nocivo.

Te hace suspirar de tranquilidad el que no sea indiferente a la felicidad... y en esta misma habitación que ha sido templo de tantos encuentros, los recuerdos son como espinas. Delicadas goteras de cianuro en cada esquina, minas cuidadosamente colocadas en el lugar de mis aposentos….

Tiemblo de frio y me asfixio de este calor sofocante... las noches son cortas por alguna razón, y el problema es que nunca ha sido mi fuerte dormir de día.

Así que reduje mis días a estos pequeños lapsos de serenidad con vodka y poesía… que me llenan de alegría aunque parezca solitario y escaso, amo el estar vivo con la cordura para entender las distancias entre el mundo y yo… y no… no soy infeliz en estas noches

He notado que el amanecer se ve más hermoso cuando llega así de sorpresa… cuando las velas se apagan por el sereno de la mañana y te das cuenta de que el cielo te estuvo observando, y decidió alumbrar tu velada para que leas con toda tranquilidad… la mejor luz viene de arriba, aunque me cueste admitirlo, puesto que el alba seca mis lagrimas y las sustituye con rocío.

Aunque no lo crean estos insomnios no son hirientes...me permiten dormir con tranquilidad, aunque en realidad tenga los ojos abiertos y nunca llegue a conciliar el sueño.

Y se fue...

Los sonidos fugases de los aviones partiendo hacia destinos inciertos agitaban los oídos de las cientos de personas del lugar, ese aeropuerto a las afueras de la ciudad, donde nunca llegue a poner un pie hasta el día de hoy.

Debo confesar que llegue tarde a despedirla… no me parecía bien decirle adiós a toda una vida tan solo con unas cuantas palabras y un agitar de mis manos sudorosas por los nervios, pero que puedo decir… no me gusta estar sin hacer nada, y siendo un jueves por la tarde, cuando no tengo a nadie a quien mantener, el perro esta satisfecho de sus croquetas, no tengo trabajo ni estudios pendientes. El mirar por la ventana del apartamento me hizo recordar que estaba muriendo por dentro… que ella tomaría un avión ese mismo día, y que hoy… hoy seria la primera de muchas noches sin dormir.

Los hombres somos tercos debo decir, nos acobardamos ante los cambios, ante la culminación de capítulos llenos de amor, romance y sexo. Para ella era una época de avance en su carrera, mientras que para mi… jeje

Para mi era la bienvenida de vuelta a la soledad…

Pero me negué a arruinarle la oportunidad de cumplir su sueños en Italia… al igual que me negué a aceptar que no soportaba la idea de dejar nuestra historia inconclusa, si no podía ni quejarme ni aceptarlo ¿que podía hacer?

Pues me moleste, como un idiota busque pequeños detalles para alejarla por semanas y semanas, esperando que cuando se fuera los días se hicieron más cortos…

Y heme allí… en el aeropuerto, 10 minutos antes del abordaje. Al vernos frente a frente nuestras mentes quedaron ignorantes a notar que estábamos peleados… ¿peleados nosotros? ¿Porque?... si yo la amo.

Aunque solo pueda verla una vez cada cuanto tiempo la amo.

Sus conciertos nos apartan… pero fueron ellos los que hicieron que me enamorara como loco. Su arrogancia me sofoca, pero me mantuvo a su lado intentando comprender… Que el sexo sin saber nada del mundo a tu alrededor es mejor, que en mi cama individual y angosta cabía un cuerpo más… ¿las harán con ese propósito?

En fin… ya no importa, ella se va en unos minutos y yo solo puedo pensar en que esta conmigo, me abrazaba como meses atrás, me besaba como cuando aun era mía, me prometía que regresaría al cabo de terminar su jornada.

Promesas, al final son todo de lo que dependemos en días como este, cuando todo parece incierto…

Prometo no morirme cuando subas a ese avión, y prometo, prometo y prometo…

Y se fue… tal y como deberían ser la cosas…

Ella regresara, y lo se. Quizás no sea pronto pero lo hará algún día, y hoy no dormiré, lo se…

Italia hoy ha ganado una estrella, la misma que se me apago por la tarde… y la extraño pero soy feliz, y no lloro por pura integridad absurda, y planeo en vez de bolar…

Pero estaré bien… se que pronto escribiré sobre su regreso, aunque no sea con versos de amor y tristeza, sin embargo hoy a costa de todo me pregunto, ¿estará pensando en mi?

Fabula difusa

La niña se vio temblorosa puesta sobre la colina… en el pajar de cosechas secas, frente a la figura chueca del espantapájaros sin nombre…

Lo miró a los ojos de botones que reflejaban el atardecer en negro, y sostuvo las hierbas de sus brazos para saludar a aquel “hombre”, mas no tuvo respuesta alguna.

Cada noche esta pequeña se asomaba a la colina a repetir su dulce gesto con el pobre… y este nada que respondía a la tierna criaturilla que lo colmaba de obsequios…

Unos botones nuevos para navidad, un sombrero más costoso de cumpleaños, y hasta zapatos que el infortunado nunca llego a usar…

la niña se preocupo, puesto que se acercaba a la edad en la que no creería en cuentos de hadas… ni en espantapájaros que despiertan para salir a jugar…
Y empezó a revolcarse en la grama desordenando el lugar donde yacía el muñeco inmóvil, y hasta piedras arrojo sin querer, hasta golpear a la figura, rasgando su brazo de paja…
La niña se desespero y tomo al espantapájaros para llevárselo al granjero.

Que no lo dejara sangrar por favor, gritaba la niña…

A lo que el grajero respondió:

Mi niña, pero ¿como podría sangrar una figura de ramas y tela?… esta nunca podría sentir, ni siquiera el que su cuerpo fuera arrancado desde la raíz lo haría llegar a quejarse… no hay nada que temer

Y el granjero coloco al espantapájaros en su posición inicial, obviamente aun rasgado, mientras que la niña pensaba y asimilaba la realidad de las cosas…

Cuando una gota del cielo centellante golpeo el sombrero del muñeco hasta sus botones, y alrededor de su mejilla, cayendo en la bota de la pequeña. Lo cual la lleno de expectación al notar lo que comprendió…

Los espantapájaros no sangran… ¿que clase de tonto podría creer eso?
pero nunca los lastimes, porque hasta ellos pueden llegar a llorar…

Y cuando la niña creció, siguió llegando a su hogar, para poder saludar a su amigo, al que alguna vez lastimo con piedras, y sigue esperando su perdón.



*Bueno que les digo, casi nunca intervengo para saludar, no me gusta mucho, me parece que opaca el encanto del escrito... pero quería aclarar que se perfectamente que esto es mas como un cuento para niños, efectivamente lo escribí para mi sobrino, aun así me gusta, y como este blog es sobre mi reflejo, lo lleno de rarezas, fantasías sexo, mujeres, inventos, y porque no? cuentos para niños... :) muchas gracias por tomarce la molestia de pasar :)*

Noches con ella

La noche es más tormentosa mediante pasan los años. Puesto que la lluvia te deja notar que las gotas limpian tu esencia de juventud, y desde la cama a la ventana, esas hondas de sombra húmeda recorren mi cuerpo descontaminando mis ideas

Recordándome que ya no soy un niño que se asustaba con los truenos en noches como ésta, que he perdido mucho de lo que solía hacerme grande.

Al irme estirando, las extremidades quedaron cortas a mis expectativas

Será la crisis de la edad, pero creo que estoy demasiado viejo como para quejarme, demasiado gastado como para tener aspiraciones

Pero no…

En realidad soy todo lo que he deseado ser, pero nada de lo que imagine.

Es como si todo lo que esperamos tomara una forma única y diferente de la que solo podemos estar orgullosos. Hay tanto por pensar, y tanto por lo cual preocuparme, tanto por decidir…

De repente en mi confusión un brazo cálido sale de entre las sabanas y arropa por completo mi cuerpo con su mano adormecida y suave, tiñendo de rosa mis sueños que se notaban acomplejados por la inseguridad

Y recuerdo…

Recuerdo porque decidí cambiar lo que alguna vez pensé ser, lo que alguna vez imagine, porque solo supe quien quería ser de verdad cuando ella se topo en mi camino

Los besos que saboreé, los abrazos que me acogieron, los lugares que visite….

Todo parecía tener un nuevo sentido.

Y las dudas desaparecieron junto con las hondas lluviosas de la ventana, ya para cuando la madrugada dejo ver las gotas de roció que limpiaba la lumbrera, todo se vio claro en un dos por tres.

Solo necesito una noche para saber lo que esta bien en la vida, y considerar mi futuro como algo prometedor, una noche en la que duerma amarrado con sus brazos y sienta su respiración en mi espalda…

Recuerdo porque estoy aquí, y porque nunca me iré….

Entonces entrelaza sus piernas con las mías y descubro 1000 secretos más…

¿Será ella la llave a todas mis respuestas?

No lo se…

Estoy demasiado encantado como para saberlo… y aun no hay suficiente luz como para ver su rostro, pero que misteriosas son estas noches…

Estas noches que paso con ella.

Oh Eva

Milagro adyacente de pecados
Personificación del cielo del edén
Diva de los astros muertos…

Eva, oh Eva
Te recuerdo…
Eres mucho de la que cualquiera podría odiar
Y todo de lo que tantos amamos

Eres brisa, deseo y lujuria
Algo común en tu descendencia
Las reinas de hoy en día
Las zorras de la noche pasada

Pero todas tienen algo en común
Y es que inspiran tu insolencia
Tu deseo de libertad, y encanto
Tu transparencia ante la culpa
Manchada con cuotas sanguíneas

Eva, oh Eva
Tu que fuiste la primera y yo que me he gastado en el molde
Contaminado con tantas generaciones chuecas
Flor del paraíso

Serán “ellas” las que transmitan tu sed eterna y fundamentada
Y nosotros los que acariciemos cada uno de sus cuerpos
Aunque estemos pensando en ti….

Eva, oh Eva...

Broadway

La sala esta completamente llena
Y el eco inunda el gran teatro
Los boletos están vendidos por absoluta definición

Cada butaca resuena con el chillar de la gente impaciente
En las calles no hay nadie
Todos se encuentran anidados

La tardanza es algo normal…
La impaciencia es perenne y pulcra.
Las luces de la tarima cortan con ases centellantes la oscura habitación de los ángeles

Y esa vos….

Esa vos cumple las escalas de la mas aguda y celestial tonada
El piano hace su movimiento inicial y el telón desaparece en un parpadeo
Una doncella con el maquillaje más glamoroso y bizarro del siglo
Es bella, talentosa y seductora….

Empieza la función…

Aquellos que sobrevivan...

No hay mucho que hacer en un día como hoy, supongo que limitarse a ver la televisión estará bien hasta para alguien como yo, pero lo único que hay en todos los canales son noticias sobre una gran tragedia que somete a un país lejano…

Hace tanto que perdí la curiosidad…

Lo lamento mucho por los japoneses, no podría decir que los entiendo, ¿pues quien podría hacerlo?, no se si es lastima pena o simple humanidad y empatía… pero en verdad lo lamento…

Apague el televisor… si no hare nada, de nada sirve solo contemplar su tragedia, y no es que no me preocupe, es que no soporto no hacer nada…

A las afueras del apartamento ya mirando por la ventana puedo ver a la gente susurrando chismes, acerca del tema de actualidad… y personas que en su vida se habían interesado por esta cultura se ven sollozas….

¿Será hipocresía?

No lo se… pero se que no es lo que parece…

El mundo cae, es verdad… pero podemos levantar miradas, enderezar las rodillas, y aunque el agua nos llegue hasta un poco mas de la cintura, intentar nadar hasta la superficie…
Es duro, es peligroso, y millones mueren, caen. Hasta las potencias se hacen añicos ante la fuerza de la naturaleza, pero el ser humano es fuerte, por eso seguimos existiendo

Si ella quiere retomar terrenos, que lo haga… la tierra es suya al fin y al cabo, solo somos huéspedes… y hay quienes pagan por la insolencia.

Nunca pensaría que se lo merecen, que estúpidos son quienes creen lo contrario.

Hay cientos de costas en el planeta, y millones de personas que merecerían un futuro marcado con pena, pero la verdad es que la naturaleza despierta al azar, y sus victimas son solo lastimosas pérdidas que nos recuerdan que no mandamos aquí…

Podemos intentar exterminarla, talarla, secarla, llenarla de gases, escupirla e incluso contaminarla… pero siempre será más fuerte que nosotros, porque sin ella no vivimos, y es inútil culparla por algo así, simplemente porque ella no elige como estallar, a quienes dañar o quienes quedaran para lamentarse…

Solo sabe una cosa… y es que el que este libre de pecados, lanzara la primera piedra.

Espero que aquellos que sobrevivan... lo entiendan.

Escritora...

Daria una cana al aire… o la peluca completa
Esta mujer perfecta, con sus vicios y defectos
Que la hacen la mejor compañía para cualquiera de mis noches…

Su imaginación no tiene límites
Pero es algo reservada
Sus manos se ven gastadas pues la edad es relativa
Por encima de las 40 inviernos
Sus labios han navegado

Y sus ojos detrás de gafas muestran la inocente experiencia
El frio más cálido de todos
La soledad más agridulce y profunda

Quizás algunos no la entiendan
Pero a ella poco le importa
Sus penas son solo suyas
Y quizás de uno que otro “fulano”….

Pero es tan bella, al pensar
El como mescla ideas absurdas
Que solo le importan a ella
Que solo un niño entendería

Al leer sus libros y cuentos….

También escribe poesía…
Apasionante, erótica y directa
Escucha las melodías de sinfonías al narrar sus inventos
Sus libros, sus fotografías, sus premios….
Todos están guardados

El único trofeo es ella misma
Con su tasa de té sentada, en la orilla de la ventana
Viendo a los autos pasar
Con su cara de satisfacción

Cuanto me atraes escritora…
Lo que daría por ser tu amigo
Por que me cuentes tus secretos
Pero bueno… eso opacaría la magia

Y tu no estas para mis niñerías…

Nuestro fruto

Yaciendo en acurrucos propios de posiciones inadecuadas
Estimulando el pasar del tiempo con un reloj de latidos cálidos
Insistiendo a la naturaleza seguir su curso natural…

En espiral caen los querubines al núcleo del vientre materno
Y con excusas de amor y sexo se establecen en las figuras
Alimentándose con proteínas que ya han sido digeridas antes
Aferrándose a su hogar femenino que yace fuera del mundo real…

Aunque no lo creas hay un corazón latiendo dentro del vientre de porcelana
Y hay pataditas necias que no te dejan dormir…
Y al abrazarte siento sus celos por haber llegado primero a tu vida…

Y su calor por llevar mi sangre te llena de amor del puro
Y no estas ni gorda, ni fea, ni loca, cuando te atreves a cargar mi futuro
Cuando te conviertes en el árbol de mis frutos y en el centro de toda mi atención
Que ya has robado por años…

Y en esos malestares que sufres por tu condición de mujer
Mantendré en línea mis prioridades aparatándolas para tu espacio
Para que te quejes todo lo que quieras
Porque para mi eso esta bien.

Esta bien que quieras, que desees y que te antojes
Esta bien que patalees, que grites, y que rías de repente
Esta bien que me extrañes y me llames cuando sabes que estoy acostado junto a ti

No hay mucho que pueda hacer además de estar contigo
Pero una vez pasado estos meses tendré un inquilino más
Y aunque aun entonces llegue a dormir inquieto
Hasta eso estará bien, porque nunca estaré solo…

El sendero del poeta

De repente el camino se hace largo, mucho mas que en la mañana, y muchísimo mas que apenas unas noches atrás... y se hace oscuro... no lo entiendo.

Soy un ermitaño cansado en las praderas del los 9 círculos, y aunque empece mi camino dormido, he ido entendiendo por el terreno, que lo que parecía la meta de mi ultima travesía, resulto la partida de la que hoy sostengo. Y el sendero no resulta cubierto por pétalos como lo resaltaban los libros de historia, es tanto así que he podido ver a algunos poetas regresar. Dicen que el infierno es demasiado tenebroso para ellos, que ya yacen demasiado muertos como para respirar cenizas...

¿Estará demasiado lejos el lumbral de este pasaje místicamente tenebroso?

las cientos de torturas no son suficientes para mi... y en mis cuadernos que se van desojando, los versos se cubren con carbón... ya para el tercer día de camino, la cuerda de mi guitarra se ha roto dejando la escala del DO con unos tres tonos faltantes. Sin música ni poesía, mi eternidad se hace eterna...

Y a solo metros de la meta me resbalo con los erizos negros y caigo justo a su orilla... la linea de meta comienza a agrietarse dejando un portal mediterráneo

Un mar que parece infinito, en el que nunca podría nadar...

construyo una balsa plana, haciendo pedazos mi guitarra, y una vela con mis cuadernos...

Y salgo en busca de nada, arriesgando lo que ya no era mio en si. Navego por un mar tan infinito como el espacio, en un cielo purpura, en una dimensión lejana, con mis versos ondeando al viento, posado sobre mi guitarra rota, con la esperanza de encontrar mi destino, en este circulo del infierno, por el cual ni Dante se atrevió a pasar.

Sube el telón

Acto primero:
en una pradera sagrada de parajes nunca antes vistos y aun por descubrir, vivían el hombre y su mujer... esta de hecho es atrapada por la belleza golosa del pecado encarnado en fruto, prohibido para él y ella, su prohibición se hizo su anhelo, su anhelo su perdición, y la perdición su legado...

Acto segundo:
descendientes de ésta pareja de pecadores discuten sus diferencias en un periodo de desorden, en una edad tan oscura y sucia encontraron salvación en doctrinas implementadas y divinas... inspiradas en la verdad dividida por razas y repartida por "según convenciera".

Acto tercero:
las diferencias se hacen demasiado evidentes como para ignorarlas, y se disparan las harmas modernas para salvaguardar la herencia sagrada, las ideas en las cuales creemos se hacen razones para morir con honor, y la sangre ya no se ve guardada en compartimientos de carne y hueso, hay discusiones entre continentes y mas aun entre sus países, todavía entre los estados y el propio pueblo se enfrenta a si mismo...

(Muchos actos después y perdiendo el numero con el tiempo)

Acto incógnita:
todos cesan de disparar y entre la pólvora y la sangre solo yacen vivos hermanos, hay relativa paz por décadas y décadas... la suficiente como para olvidar
Y olvidamos el significado de la obra y el curso de ésta en si...
nos hacemos tan tontos y despreocupados que después de todo lo que pasamos reescribimos el libreto dejándolo exactamente igual, solo cambiando el nombre de éste...
y empezamos de nuevo...
Acto primero:
la mujer y el fruto...

No eres tu...

Se que te esfuerzas... y mereces mas
Se que vivo prisionero en mi mismo
Y que a la hora de la verdad difusa
No habrá forma de dejarte atrás

Pero incluso cuando vuelves, mientes
Aun sabiendo de mis dolores
Confinando en mis propios dones
Y la verdad dicha entre los dientes

Comparada con otras, sabes…
Que el tiempo no da ventajas
He incrustándome las navajas
Las cicatrices se hacen lunares

Los sueños se hacen mas rosados
Y más ligeros que el viento
Más espantosos y organizados
Que un genocidio violento

Caen los arlequines necios
En nuestras burlas baratas
Y en estas risas que matan
Mi humor pagué como precio

Cuando todo se acaba, acaba
Sin nada que pueda decir
No pretendamos el odiarnos
Cuando sabes que vas a mentir

No es nuestra culpa princesa
Que sequemos nuestras raíces
Que las flores se hagan de espuma
Y los cielos se tornen grises

Cuando se que no hay ninguna
Que como tú me comprenda
Pero ahora que estas tan lejos
A tu lado me siento triste

Y no es tu culpa princesa…

Mi vida sin mi

Puedo sentir el viento, y veo a las personas pasar, pero no puedo recordar mi nombre
Tampoco conozco la fecha ni que día de la semana es, sin embargo se que el anochecer es aquel momento en que el sol acaba su jornada y decide ocultarse atrás de los edificios. Me pregunto si estará cómodo entre esos callejones oscuros.

Se preguntaran quien soy… me gustaría saberlo, solo se que despierto a una hora incógnita de la madrugada, y solo puedo mover mi cuerpo al momento en que una enfermera lo traslada al jardín de este edificio… veo a las otras estatuas babearse a mi lado, mientras contemplan el alba del día perdido, y aunque muchos familiares han venido a hablar conmigo, y tengo tantas, tantas cosas que decir, jamás en años he dirigido una palabra. Puedo cerrar y abrir mis parpados lo cual es señal suficiente para mantenerme con vida…

Vida…

¿Hace cuanto perdí ese significado en mi diccionario?… si la vida es un conjunto de experiencias que se acumulan para hacernos madurar, oportunidades que nos permiten llegar a ser alguien, canciones que escuchamos, besos que compartimos, regalos que damos, lagrimas que derramamos, todo esto esta perdido en mi crónica terminada

No es que este cansado de vivir… ¿que clase de idiota se cansaría de la vida? Estoy cansado de estar aquí viendo a los demás crecer sin poder darles mi apoyo, cansado de no poder bañarme sin ayuda, de no poder correr, trotar, picarme la nariz…

Desearía que viniera alguien a golpearme para saber que aun puedo sentir dolor, pero ni los rufianes golpearían a un paralitico, nadie tiene el corazón para odiarnos… es tan inútil como detestar a las manzanas por se rojas, soy consiente de que esto es un sueño, que en realidad no puedo pensar, que mis ojos ven los cielos del jardín pero mi mente lo toma como imágenes inútiles que se reflejan en mis sueños de unos días después…

Un ángel vino a verme hoy , dice que dios es justo y escribe los mejores finales … que a pesar de que soy una novela inconclusa, que se quedo sin trama, sin historia, sin personajes e incluso sin mí como protagonista, aun puedo ser algo mejor… si es que así lo deseo, puedo ser mas que esto…

-¿Como lo hago? ¿Me darías alas para bolar?

Las alas son demasiado pesadas para mí por ahora, solo me resta esperar que mis páginas se acaben, ahora que estoy resignado podre estar en paz. Dios puede venir por mí, no tengo forma alguna de correr.

Y mis lágrimas vuelven a cubrir mi rostro innecesariamente… es tan molesto

Levanto mi dedo índice para apártalas de mis pestañas y no nublen mi visión de los ángeles visitantes…

¿Mi dedo?

¿Como es posible?

¿Podría haber otro capitulo para mi? No es que pueda hacerlo de nuevo. o al menos no el día de hoy…

¿y mañana?

Can you see?

Insólito e inimaginable, ¿puedes ver de qué se trata?

¿O tan solo es una faceta más?

De las miles y miles de mascaras, de los estereotipos de perfección… no hay conclusión mas obvia que la que se deja abierta al entendimiento, a la razón de los ignorantes, y sin embargo son ellos quienes tienen corazón para seguir adelante cuando los que dependen de la razón se quedan atrás.

Puedo distinguir su espalda, de las millones que hay en el mundo, y distinguir sus lunares de una constelación más…

Puedo acariciar su piel con cicatrices profundas y distinguidas, porque la suavidad de ésta radica en la ternura de la confianza.

De permitirme ver su cuerpo desarropado bajo la luz de la luna, aun cuando está fuera del molde de las medidas, en caderas y mas…

Es tan perfecto su desnivel…

Como colinas golpeadas, restauradas con la naturaleza que les proporciona el placer de estar en el mismo lugar y siempre cambiar su ambiente

Es intoxicante la lluvia que cae después de ella, porque llueve cuando falta

¿Puedes ver de qué se trata?

Si no lo haces estas ciego, porque hasta un ciego puede verlo con claridad y lujuria

Hasta un paralitico puede saltar sobre los pétalos que deja al pasar por la vida

Hasta un sordo puede escucharlo y anotarlo entre sus poemas

Hasta yo puedo sentirlo… sin saber si es real

Y hasta tú puedes imaginarlo, sin saber realmente de que se trata.

Feliz NO cumpleaños

Bien dice la dichosa fabula de la que me regocijaba en mi niñez...
Feliz No cumpleaños.

¿Estos días tan especiales por la celebre ocasión suenan como una locura?

Pues déjenme decir, que estoy feliz de considerarme loco, porque en una fecha como hoy estoy feliz de estar vivo, de manipular mis palabras para convertirlas en poesía, y que sea ésta la que me deje tan satisfecho de vivir.

Me gusta pensar que hoy es mi NO cumpleaños, y es una fecha más para celebrar con brindis de té saltarín, en tasas de porcelana y pequeñas porciones de nubes y arcoíris. Es fantástico enmalecerse con la falta de cordura de celebraciones protestantes, inexactas, inmaduras, fantasiosas o por simple respeto patriotas y morales.

Y aun más hoy que celebro el respirar, es cierto que no es mi cumpleaños… pero nadie dijo que tenía que serlo para estar a gusto por mi vida, ¡y mas aun para celebrar!!!

Prendan las velas y preparen los pasteles para mi marcha en fiesta de té y patrañas que ha comenzado desde hoy… en estos 364 días en los que me quedaba cohibido por mi falta de protagonismo, dejare atrás mis ideas de perder la autoestima.

¿Porque?
Porque es mi NO cumpleaños y estoy orgulloso de ello
¿Tampoco es tu cumpleaños?
¡Pues que pequeño es el mundo!… ¡felicidades!!

Adiós febrero

Dejare una moneda en el suelo
Como ofrenda al alba vieja
Y en mi sangre que se añeja
Rogare a Dios por febrero

Un insolente pasado
De meses y antiguas cumbres
Y en mi balsa que hoy se hunde
Mis versos quedaran mojados

Cual lágrimas de anciano insulso
Y calladas viudas iracundas
Que yacen en antiguas burlas
O cadáveres ya sin pulso

Un mes que pasa callado
Dejando recuerdos lustres
Así como mil desastres
Y un siempre reflexivo pasado

Besos que saben a azufre
Y lagrimas de miel silvestre
Gente que ya no sufre
Y presagios de mal y peste

Salimos del agujero
Empezamos a superarnos
No es que me este quejando
Solo despido a febrero